Os lugares postos, os pratos alinhados, guardanapos coloridos.
Lembro-me que era em torno dela que nos relacionávamos.
Vovó fazia tortas de camarão. A paçoca vinha do Rio.
Crianças corriam pela casa. Juntava gente de todo lugar.
Tanta história bacana. E uma alegria iminente.
. De repente a gente cresce, e a coisa começa a desacontecer.
Daqueles laços estreitos, tão íntimos, tão certos,
nasce um desdém educado, uma aspereza gratuita, um hiato.
Como se estivéssemos balançando numa corda frouxa.
. E tudo que era para sempre desapareceu.
Sem que eu nem bem tivesse tido tempo para tirar a mesa.
Sumiu toda a gente, os pratos alinhados e todos aqueles afetos.
É que de vez em quando, nos domingos de chuva, a mesa posta ainda faz doer em mim todas essas ausências.
autor desconhecido
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